Empiezo a comprender cómo la gente deja de amarse.

Siempre me he preguntado cómo puede ser posible que dos personas que se han querido tanto como para estar juntos, casarse o incluso llegar a tener mascotas o hijos pueden, en algún momento de su relación, llegar a odiarse tanto como para cortar todo tipo de comunicación.

Estoy comprendiendo. Tuve un sueño hace una semana. Y es ahí donde comencé a darle vueltas a todo este tema del odio. Nunca me hubiera creído capaz, a mí misma. Como si no me conociera.

Me siento engañada, mentida, incluso un poco utilizada. Decepcionada. Herida. Incapaz de creer que alguien a quien he amado tantísimo sea el motor de mi sufrimiento. Que se haya olvidado de cuidarme, de que algún día deseó el bien para mí, y que debería seguir deseándolo. Que sea tan fácil mantener una amistad y que ni siquiera se esfuerce en intentarlo. Que a la otra persona le importes UNA-PUTA-MIERDA, duele.

Sigue pidiendo, y sigo dando. Qué hay de mí?

Y me pide si no sería demasiada molestia imprimirle los comics que se está leyendo. En su casa, con su pareja; con las pinturas y las brochas; con cara de compadecencia: No hay nada que pueda hacer por ti.

Y vuelvo a mis bases: EL AMOR NO EXISTE.

Me he mentido, y todo ha sido una broma con la que alguien en algún lugar se reirá. Quizá sea yo misma, durante los años de mi tumba. Me reiré al realizarme de que mi camino principal no era más que una ilusión. Todo UNA-PUTA- MENTIRA, un engaño bilateral. Que mi línea sigue recta, y la gente sólo se la cruza. Una red de entresijos que únicamente forman la maya irreal que da lugar a este mundo. Todos cruzados.

Que nadie se atreva a acompañarme en paralelo.
Nunca.
Nunca más.